27.7.07


Cuando no hay más que decirnos habla el humo y rema en espiral.
En casi 1 hora y media debo estar conversando en un silloncito con mi psiquiatra, luego tengo que pagarle a su secretaria 45 mil pesos y de ahí saldré de la consulta y empezaré a caminar hacia Providencia, pasaré a algún local, me compraré un completo y un schop, estaré haciendo hora muy tranquilamente hasta que llame por teléfono a alguna persona y me diga: "no, no podemos vernos". Quedaré sorprendido, me asustaré y comenzaré a correr hacia Baquedano. Es oportuno creer que todo será así, supongo. Pero hoy es 27 del 7 del 7. Nuevamente muchos 7, y un dos. Pero no hay problema. (Suena Puente de Cerati en mi personal), un 27 fue la primera vez que hablamos, de eso ya casi 6 años. Y la existencia nos ha separado muchas veces. Y nos ha unido otras tantas. Para que sepan son las 13.18 minutos, extrañamente mi blog tiene mal puesta la hora. Gracias Porvenir. Es mejor unir la palabra, suena con más esperanza.

Tenemos con Simón listo el programa, no será ni Canal Melo, ni Los Melos, sino Canalízamelo, es lo mejor que se nos ocurrió, está bastante entretenido y pronto comenzaremos con las grabaciones, por ahora sólo nos sustentamos con la alegría permanente de los días con sol, sobre todo porque no tengo la memoria muy clara de cómo fue el verano del 2007. Y ya suena Crimen, creo que me iré pronto. Sólo sé que no es pérdida, creo que tengo que pedir sólo una cosa: Gracias por que sonreí. Eso no lo olvidaré. Mi ego va estallar, ahí donde no estás. Y que otra puedo hacer, si no olvido. Qué acto más oportuno. Pero me tranquiliza. En fin, esperen Canalízamelo, buen programa. No lo sé, cuánto falta, no lo sé, si es muy tarde no lo sé. Y que la televisión les regale una bella jornada de un mundo que no conocemos.

26.7.07

Casi un año que no escribía en mi blog. Y:
Devuelvo a mis anchas las ganas de que todo vuelva a ser del tiempo, queriendo una máquina que derrame las sales que acurrucan tensas esperas, "sabrá tu novia que escuchamos Morrissey", la canción que suena en mis oídos y Simón me dice: Haríamos un mejor programa que los Copanos" y se viene a mi mente que, claro, él sería el pequeño, Fabrizio, y yo el otro, aquel tipo que fue a mi ex colegio y lo dejé entrar, después lo golpeamos y estaba feliz, claro, pero no lo grabó y pidió que lo hiciéramos de nuevo, qué sucedio: Nada. Irónicos hasta las patas es la gente de aquella institución. Se fue del lugar y le grité que era un vendido... Qué extraño, un año después lo veo en la televisión y me siento casi estúpido recordando esa situación.
Pero ahora no lo deseo ver más, además, tengo mi propio programa con Simón: Canal Melón. O Melo-Cazuela, Melos, o " Los Melos" con música de The Simpsons. Tenemos hasta el sillón rojo, y el Leo es como Homero o algo así, o Barney.
Hoy todos somos un poco más socialistas. Colocados en el tránsito histórico de las nuevas avenidas abiertas, como una hembra en celo que espera que su flor perversa sea deslizada por tiernas melodías dulces, me acurruco en el vaivén existencial, en la muralla que separa las carnes de la historia, donde las venas se lanzan en reptantes situaciones. Introducción para decir: Estamos todos cosidos a la misma estrella, es igual a decir: El tiempo pasa, lo que no pasa es el recuerdo, o sea: Estamos atrapados al recuerdo. Esta canción no trae recuerdo ni olvido, se lanza al espacio trémulo deseando que nos congratulemos en saber que somos: "defensores del libre mercado". Tal cual lo dijo alguna vez Jorge González. Tal cual. Defensores de una masa oci-osa, ironías en las palabras, cada una de ellas esconde otro significado para que nos dé la siguiente vida. La muerte dice que no existe para que creamos en ella y la llamemos. Yo sé que ya nadie golpea la puerta. Y ante todo, escribo, escribo y me reviento en letras y letras, optando una nueva forma, un nuevo montruo que azoma su tenue rostro (¿tenue?) en lo que lame la vida. Por eso:
La pregunta no es si una furtiva resistencia nos emerge de la suave manta nubosa
Lo claro es saber que
Es la oportunidad de adentrarnos al sueño
De mantenernos alejados del odio
De aparcarnos en imágenes futuras
De perpetuarnos bajo el relleno del recodo fluctuoso
Es más nuestra imagen figurará más allá del ojo
No es oportuno creer
Que esta es la verdadera secuencia
Esta es la majestuosa oportunidad
La aniquilada risa de hembras secuestradas
La luminosa herramienta del futuro
Mañana será mejor
Todo será mejor
La puerta se cerrará de golpe
Tu rostro volverá sin recuerdos rencorosos
Mi mano tocará tus plumas
Y yo cerraré mi mente con falsa modestia
Mañana será envergadura de flores
Mañana será el destino camuflado
La extensión de una piel con destierro
Respaldaré todo ser sujeto a la lucha.